那些话如同呼号的冷风一样，一股脑地灌进苏茶的耳朵里。
这一瞬间，苏茶的脑海里闪过很多场景。父亲跪在刑场上，身后的刽子手高高地举起了刀，眼前一片血红，父亲的头颅滚落在地上，血喷得到处都是，母亲凄厉地喊着，从人群里扑出来，抱住父亲的头颅，一头撞向柱子。她一脸麻木地驾着马车，从闹市中经过，血水滴滴答答从车厢缝隙中漏出去，在街道上留下长长的血迹。
她跳了崖，但没有死成。
她活了，但生不如死。
不知不觉间，眼泪打湿了眼眶，透过朦胧的视线，她端详着自己的双手。
那双手因为长期劳作生了厚厚的硬茧，上面明明什么都没有，她却看到了满手的鲜血，父亲的血，母亲的血，小荷的血，都是血啊，擦不净的血，她至亲至爱人的鲜血。
她疯了一样去擦手上的血，在墙壁上，在地上，嘴里嘀嘀咕咕，念叨着谁也听不懂的疯话：“好多的血，太多了，擦掉，擦掉，擦掉就没事了……”
擦掉手上的血，一切都会回到从前，父亲不会死，母亲不会死，小荷也不会死。
都擦掉，他们就都回来了。
抱着这个执念，她陷入了自己的世界中，拼命地擦着双手上的“鲜血”。
她是那么地用力，就好像用力在墙上地上摩擦的不是她身体的一部分，而是别人身体的一部分。